ينسدل الفستان
كلّ الطّرق تذهبالآن إلى الباطن في الذّهبِ:
دموعهنّ الصبيّة
حين المجدلات الشقراواتيمضين في ألق بلاد الغروبِ:
طفلةُ الرداءِ الأحمر
أحياناً.. تمشي عبرَ القريةِ مرتديةًردائَها الأحمرَ الصغير.
اذهب حتى حدود شوقك
يتكلّم معنا الله عندما يخلقُنا،ثمَّ يمشي بصحبتنا حتَّى ينتهيَ اللَّيلُ.
من سونيتات إلى أورفيوس
1- 20لكنْ ما الذي يمكن أنْ أكَرِّسَه لك، سيّدي، قُلْ،
بساتين
كم من مسارة غريبةهمسنا بها للأزهار
ما أغرب أن تكون ميتًا
ما أغربَ أن تكونَ حيّاً،أن تُحسَّ ذاتك محاطاً
إحساس بشيء يجيء
أنا كالرايةِ في منتصفِ فضاءٍ مفتوحٍ.أحسّ بالريحِ أمامي تجيءُ، أُسايرُها
موسيقى
خُذ بيدي،أمرٌ بسيطٌ، يا ملاكي،
ساعة مهيبة
مَن يبكي الآنَ بمكانٍ في العالمِ،يبكي من دونِ سببٍ في العالمِ،
المرثية الأولى
لو صرختُ، مَـنْ مِـنْ تَـراتُب الملائكة سيسمعني؟وحتّى لو أخذَني أحدُهم فَجأةً إلى قلبه:
يوم من أيام الخريف
إلهي: لقد حان الوقت. كان صيفاً عظيماً.ألقِ بظلك على الساعات الشمسية
مراثي دوينو
وخفيفةً، تقودُهُ عبرَ موطنِ المناحاتِ الشاسعِ،تُريهِ أعمدةَ المعابدِ وخرائبَ الحصونِ القديمة،
اللّحظة الحرجة
الّذي يبكي الآن في مكان ما في العالمدونما سبب يبكي في العالم
كتاب البؤس والموت
قد لا أزال مطمورًا في بواطن الجبالمعزولًا مثل عرق من المعدن الحر؛
النمر
نظرتُه مِنْ تخَطّي القُضْبان ِأصبحتْ كَلِيلةً حيثُ لا يستطيع أنْ
متنزّه الببغاوات
حت شجرِ الزَّيزفون التركيِّ المُزهرِعلى حوافي المَرج المُعشَوشِبِ،